Надысь случилась со мною занятная история. Наша бригада делала тады косметический ремонт на одной фатере. Мы с друганом Василием шпаклевали стены. Сидим на лесах, можно сказать - на потолке, ну, и заодно разговоры всякие разговариваем. Друг химией увлекается: алканы, алкены, спирты там различные, первичные, иль со второй перегонкой. А я всё по части материаловедения встреваю: мол, трубы горят, а при какой температуре плавления - запамятовал. И тут вдруг вваливается в комнату жилец, который тую хату у тётки-хозяйки сымает. Смотрю - святые заступники! Та на ём-таки лица нету: трясётся весь, бормочет какую-то несусветицу про зло и про добро что-ли чьё-то. Мол чего-то у него из того не хватает. А я гляжу на морду лица его, и вижу - мозгов у тебя, паря, не хватает. Обдолбанный в хлам. "Быть иль не быть", - говорит... Не, не так. "Так и быть, - говорит, - покончу с тревогами за вчера и оборву я цепь сердечных мук и тысячи лишений, присущих телу". И сигарету достаёт. И спичек коробок. Чиркает и на пол бросает. Мы с мужиками напряглись слегонца: как бы поганец дом по глупости не спалил, да не смог он - отсырели спички-то. Тут, хрен этот как завопит дурниной: "О, дождь, который я так любил! Как ты мог!". А потом и говорит: " Ну, да ладно. Курение - медленная смерть, а я хочу побыстрее". Достал из сумки складной нож и давай себя им в харю тыкать. Так и сдох бы, наверно, если б не забыл его открыть. Ну, тут уж мы не выдержали, скрутили родёмого и отпинали будь здоров. Вот беспокоимся теперь всей бригадой, как он там, в дурке? Жаль болезного, белая горячка, эт вам не сахар. Мож чё нужно ему. Он что-то там про чёрную заикался: чёрная, дескать, надо чёрную. Икру просит. Да только - хрен ему, ишь как губу раскатал! Пойдём проведать, банку кабачковой принесём.

Но то, что навеяло, мне показалось занятнее исходного рассказа.